Uno de los días en los que no me suicide (L. Cohen)

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A esta hora de mi edad, nadie mortal me creería que estoy mortiferamente exhausta de todo. La vida. Quién puede decírme ahora qué es una vida, una vida felíz. De qué se trata, quién gana, quién pierde, por qué. Yo ahora, si me preguntan, si me preguntan que necesito para ser felíz, no tendría respuesta... Porque aun nadie me explica las reglas, por qué, por qué nadie me ha dicho aun que la vida es una condición, que no hay totalidades, que nada es suficiente. Por qué uno, a esta hora, en esta precisa vida de esta hora, lo tengo que descubrir así, aquí. Entre la soledad y el silencio deambulando por toda la habitación, me han encerrado, tú no sabes, pues estas ahora tan lejos, pero desde este lugar aun siento que lo único que puedo encontrar es a ti. Que puedes venir y abrir esta puerta, esta grande puerta que flagela, que castiga, que mata y no se por qué. He pasado la tarde leyendo a poetas que se han suicidado. Y me pregunto, tú sabes que me preguntó siempre lo que no tiene respuesta. Menos mal que no soy poeta, ni si quiera sé cómo serlo. Porque seguro, ahora estuviera dentro del agua, yo quiero morir con agua. Y vuelvo a pensar si sería suficiente con que vieneras y abrieras la puerta. ¿Sería suficiente? Ahora mismo quisiera a alguien que me abrazara, que lo supiera todo de mi y aun asi me abrazara. Alguien que le reventara la sinceridad en los ojos cuando me dijera "la vida es buena". ¿Habrá alguien? ¿Habrá alguien capaz? Me estoy dejando, estoy dejando a la vida, quieren que te deje.

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